Un Asesino en el Banco

Aunque útimamente no tengo mucho tiempo, de escribir en el blog, pero le prometí a una amiga que colgaria su historia. Así, que aquí os dejo su historia (y yo me voy a estudiar historia que tengo un examen ). Espero que os guste

Todo empezó hace muchas semanas. Me fijé todas las tardes, cuando llegaba del colegio, en una persona siempre sentada en el banco de enfrente de mi portal. Todos los días fumaba. Era una persona normal, que no destacaría en la multitud.
Después de merendar, mis padres solían ir por ahí y me dejaban sola en casa haciendo los deberes. Yo me asomaba por la ventana para despedirme de mis padres. Cuando el coche se alejaba, el hombre se levantaba, tiraba el cigarrillo, miraba el reloj y se iba. Hacía todos los días lo mismo.
Una tarde cualquiera, idéntica a las demás, esperé a que el hombre se fuese, pero no ocurrió así y, de repente, como un flechazo en mi mente, se me ocurrió que aquella tarde no iba a ser como las demás.
Me puse a hacer deberes, como de costumbre, y al cuarto de hora, más o menos, oí ruidos en la puerta: alguien intentaba abrirla.
Me levanté y me escondí debajo de la cama. Alguien entró en mi casa y fue con paso apresurado a la habitación de mis padres. Salí de debajo de mi cama y abrí la puerta con mucho cuidado, oyendo revolver cajones.
Me dirigí hacia la cocina en silencio; no sé en que estaba pensando en aquel momento, pero, igual que me había ocurrido antes, un flechazo en mi mente me dijo que hubiera estado mejor debajo de la cama.
Alargué el brazo, pero no llegaba. Los cuchillos de cocina de mi madre estaban al fondo de la encimera. Y, de repente, se me cayó el mundo: vi como una mano pasaba por encima de mí y cogía con facilidad uno de los cuchillos. Me giré. Era él, el hombre del banco, el de todos los días.
Lo único que me dijo antes de clavarme el cuchillo fue: “eres una hija desafortunada, nunca has tenido padres”.
Mis padres se quedaron destrozados cuando vieron mi cuerpo acuchillado.
Se tuvieron que echar la culpa a ellos mismos por no cuidarme, por no estar conmigo las pocas horas que estaba fuera del colegio.
Al cabo de unos años tuvieron otro hijo y juraron por sus propias vidas que no cometerían el mismo error que conmigo.


Historia escrita por:
Noemí Escudero del Olmo